On entendait à peine son pouls

La neige s'était mise à tomber pendant la nuit. C'était un événement à Londres. Heureusement Edith n'avait pas cours ce jour-là.  Les black cabs patinaient, les bus circulaient difficilement. Il n'y avait guère que le métro qui fonctionnait correctement. La ville avait ralenti son rythme. On entendait à peine son pouls.

Edith regardait les flocons de neige passer tranquillement devant la fenêtre du salon. L'immeuble était calme. Ses parents étaient partis de bonne heure, tout comme Victoria, la voisine du quatrième qui n'avait pas réussi à faire démarrer sa Mini et s'était résignée à aller travailler à pied. Peter, l'écrivain qui habitait l'appartement avec terrasse du dernier étage, était lui aussi sorti assez tôt. Il avait un dossier qu'il tenait bien serré sous le bras. Edith pensa que c'était peut-être le manuscrit de son prochain roman.

Elle avait croisé Peter quelques fois dans l'ascenseur et il l'avait toujours impressionnée. L'écrivain mesurait sans mentir 1,88 m, avait une chevelure brune et des yeux bleus à faire fondre n'importe quel iceberg. Il se parfumait de Vetiver et portait la plupart du temps des chaussettes rouges. Ce détail faisait sourire Edith. Ca l'amusait qu'il n'accorde pas ses chaussettes avec le reste de sa tenue.

Ce texte a été rédigé dans le cadre du jeu N°5 du blog à 1000 mains. Il n'est pas libre de droits. Le dessin est de Marlène.