Les dimanches poétiques (20)

Sur le lac - Serge BOSCHER

Au centre de mon être il est un lac secret

Où glissent en silence aux reflets des ramures

Des cygnes-souvenirs dont la blanche parure

Eclate comme l'or sur un tapis discret.

L'ombre a terni les eaux que l'aurore nacrait.

Les cygnes fendent l'onde en noires échancrures.

Le bruissement du jour se fond en un murmure

Eteignant de son souffle un univers concret.

La nuit s'écrase enfin comme une pêche mûre

Sur le lac endormi qu'un crépuscule ocrait

A l'instant précédent de multiples dorures.

Mais à la place même où pour la nuit s'ancrait

Ma nef, un cygne mort étale sa blessure

Aux rais indifférents des astres indiscrets.