Les dimanches poétiques (137)

"Rien n'a de sens, je le sais depuis longtemps. Il n'y a donc rien à faire, je viens de le découvrir."

Janne TELLER Rien

 

Les dimanches poétiques (136)

"Dieu sait combien de fois j'ai tiré cette lettre de ma poche pour la relire. Tu devrais voir comme elle est usée. Elle l'est autant qu'elle est sacrée pour moi. Il y a longtemps que je connais par cœur tous les mots qu'elle contient. Je la garde contre ma poitrine, sous ma chemise, et j'y ai trouvé - presque toute ma vie, à ce qu'il me semble - force et consolation, après avoir pleuré."

Bergsveinn BIRGISSON La lettre à Helga

Les dimanches poétiques (135)

"Pofigisme n'a pas de traduction en français. Ce mot russe désigne une attitude face à l'absurdité du monde et à l'imprévisibilité des événements. Le pofigisme est une résignation joyeuse, désespérée face à ce qui advient. Les adeptes du pofigisme, écrasés par l'inéluctabilité des choses, ne comprennent pas qu'on s'agite dans l'existence. Pour eux, lutter à la manière des moucherons piégés dans une toile d'argiope est une erreur, pire, le signe de la vulgarité. Ils accueillent les oscillations du destin sans chercher à en entraver l'élan. Ils s'abandonnent à vivre."

Sylvain TESSON S'abandonner à vivre

 

Les dimanches poétiques (134)

"-Soyez sérieux. Vous avez compris. Il ne faut jamais briser la course d'une lettre. Une missive est une pièce d'engrenage. Ni le hasard ni un homme ne doit se permettre d'enrayer le mouvement. Laissez-moi remettre la vôtre. Je m'économise la responsabilité d'un délit. A vous, j'évite une malédiction."

Sylvain TESSON S'abandonner à vivre

Les dimanches poétiques (133)

"L'hiver s'était abattu sur la région à la mi-septembre, gelant tout espoir d'imprévu. Le pays n'a pas son pareil pour écraser l'existence. La Sibérie avortait le temps, fauchait les jours. Les heures tombaient mort-nées. Ici, seul le fatalisme permettait de supporter la vie."

Sylvain TESSON S'abandonner à  vivre

Les dimanches poétiques (132)

"Il retenait tout, elle s'efforçait d'oublier. Il savait relier, elle savait regarder. Il cherchait des références, elle ne croyait qu'à l'inédit. Il était myope. Elle haïssait les taupes, vivait dans la lumière et pouvait subitement s'arrêter dans la rue pour tourner son visage vers le soleil, accueillant, les yeux fermés, l'offrande de la lumière sur l'autel de sa peau."

Sylvain TESSON S'abandonner à vivre

Les dimanches poétiques (131)

"La tour Eiffel grelottait dans le brouillard, on distinguait à peine ses pieds humides dans les flaques qu'un fin crachin agrandissait lentement. Des files de touristes s'étiraient sous un chemin de parapluies. Il n'y avait aucun endroit prévu, pas même un toit de verre, pour patienter devant le monument le plus visité au monde. Un comble. Parmi tant d'autres."

Michel BUSSI Un avion sans elle