Les dimanches poétiques (26)

Le paon - Guillaume Apollinaire (Alcools)

En faisant la roue, cet oiseau,

Dont le pennage traîne à terre,

Apparaît encore plus beau,

Mais se découvre le derrière.

 

Les dimanches poétiques (25)

Lointain intérieur - Henri Michaux

Je vous écris du bout du monde. Il faut que vous le sachiez. Souvent les arbres tremblent. On recueille les feuilles. Elles ont un nombre fou de nervures. Mais à quoi bon? Plus rien entre elles et l'arbre, et nous nous dispersons,gênées.

Est-ce que la vie sur terre ne pourrait pas se poursuivre sans vent? Ou faut-il que tout tremble, toujours, toujours?

Les dimanches poétiques (24)

Aujourd'hui ce sera un dimanche en chanson avec une pensée pour Bernard Giraudeau qui s'est éteint hier à l'âge de 63 ans, rongé par un cancer. (P***** de maladie!)

 

 

Les dimanches poétiques (23)

Le chat - Guillaume APOLLINAIRE

Je souhaite dans ma maison:

Une femme ayant sa raison,

Un chat passant parmi les livres,

Des amis en toute saison

Sans lesquels je ne peux pas vivre.

Ma minette

Les dimanches poétiques (22)

Le lièvre - Guillaume APOLLINAIRE

Ne sois pas lascif et peureux

Comme le lièvre et l'amoureux.

Mais que ton cerveau toujours soit

La hase pleine qui conçoit.

Les dimanches poétiques (21)

- " Il n'est pas facile d'exprimer l'inexprimable, dit-il en riant. Holmes est, à mon goût, un bonhomme trop scientifique, c'est presque un être à sang froid. Je l'imagine très bien administrant à un ami une petite pincée du tout dernier alcaloïde végétal, non par méchanceté, comprenez-moi, mais par esprit de curiosité, afin d'avoir une idée exacte de ses effets. Pour lui rendre justice, je crois qu'il la prendrait lui-même avec un empressement identique. Il me paraît avoir la passion des connaissances exactes et définies."

Arthur CONAN DOYLE Une étude en rouge 

 

Les dimanches poétiques (20)

Sur le lac - Serge BOSCHER

Au centre de mon être il est un lac secret

Où glissent en silence aux reflets des ramures

Des cygnes-souvenirs dont la blanche parure

Eclate comme l'or sur un tapis discret.

L'ombre a terni les eaux que l'aurore nacrait.

Les cygnes fendent l'onde en noires échancrures.

Le bruissement du jour se fond en un murmure

Eteignant de son souffle un univers concret.

La nuit s'écrase enfin comme une pêche mûre

Sur le lac endormi qu'un crépuscule ocrait

A l'instant précédent de multiples dorures.

Mais à la place même où pour la nuit s'ancrait

Ma nef, un cygne mort étale sa blessure

Aux rais indifférents des astres indiscrets.