Les dimanches poétiques (72)

"- L'orgueil est une tare d'homme qui ne comprend rien. Ce n'est pas digne d'une femme, enfin, d'une femme comme vous. Quand on aime, on peut, on doit se traîner aux pieds de l'autre. Quand on aime on n'a pas le droit de ne pas le crier aux oreilles de l'autre, des fois qu'il ne comprendrait pas... Croyez-vous que l'on trouve de l'amour à chaque coin de rue?"

Simonetta GREGGIO La douceur des hommes

Les dimanches poétiques (71)

"Et la deuxième [confidence]: il suffit de très peu de temps pour tomber amoureux - d'un jour de grand vent ou de distraction solitaire, de soleil ou de pluie malvenue, de pas grand chose en fait - mais on a besoin ensuite de tout son temps pour endiguer la vague. Et on n'y arrive pas. Ca s'estompe, mais c'est là, ne t'y trompe jamais. Ca fait partie de toi, de tes joies et de tes pleurs, de tes batailles gagnées et de celles que tu perdras."

Simonetta GREGGIO La douceur des hommes

 

Les dimanches poétiques (70)

Vitam Impendere Amori (extrait) - Guillaume APOLLINAIRE

• Tu n'as pas surpris mon secret
• Déjà le cortège s'avance
• Mais il nous reste le regret
• De ne pas être de connivence
• La rose flotte au fil de l'eau
• Les masques ont passé par bandes
• Il tremble en moi comme un grelot
• Ce lourd secret que tu quémandes
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Les dimanches poétiques (69)

Mon rêve familier - Paul Verlaine

• Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
• D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
• Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
• Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
• Car elle me comprend, et mon coeur transparent
• Pour elle seule, hélas! cesse d'être un problème
• Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
• Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
• Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
• Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore,
• Comme ceux des aimés que la vie exila.
• Son regard est pareil au regard des statues,
• Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
• L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Les dimanches poétiques (68)

"Il allait lui arriver quelque chose de nouveau. La vie, la vie passée, il en avait gaspillé trop d'instants. Il ne s'était pas rendu compte qu'il s'agissait de l'or du temps. Maintenant, il n'en resterait que des souvenirs de pacotille. Il en eut assez de contempler le vide. Debout. Il se rasa, se doucha. Il se prépara un petit déjeuner d'hôtel. Oranges pressées et croissants. La radio était réglée sur une station de jazz. Le téléphone sonna. Il ne répondit pas. Dehors, l'aube lui parut légère. Il entra dans le premier bistrot qui ouvrait et but un café au comptoir. En sortant, il leva les yeux vers le ciel. Du bleu partout."

Eric NEUHOFF Mufle

Aimer...

"Parfois, c'est ça aussi, l'amour: laisser partir ceux qu'on aime."

Joseph O'CONNOR

Les dimanches poétiques (67)

"Une fuite, la vie dans les bois? La fuite est le nom que les gens ensablés dans les fondrières de l'habitude donnent à l'élan vital. Un jeu? assurément! Comment appeler autrement un séjour de réclusion volontaire sur un rivage forestier avec une caisse de livres et des raquettes à neige? Une quête? Trop grand mot. Une expérience? Au sens scientifique, oui. La cabane est un laboratoire. Une paillasse où précipiter ses désirs de liberté, de silence et de solitude. Un champ expérimental où s'inventer une vie ralentie."

Sylvain TESSON Dans les forêts de Sibérie