Et vous avez eu beau temps? - Ph. DELERM

Un long silence. On est surpris soi-même à la fois de l'assurance et de la douceur cauteleuse avec laquelle on dit:" Nous allons vous laisser." C'est une personne âgée que l'on est venu visiter au cœur de l'après-midi, chez elle, ou bien à l'hôpital. Pas une très proche. Quelqu'un que l'ordinaire de la vie nous faisait rencontrer souvent, et qu'on ne voit plus depuis qu'elle a été chassée du jeu. On sait que ses journées sont tellement vides, désormais. Ce n'est pas tant la longueur de la visite qui compte. Plutôt l'idée qu'on est passé, instaurant dans son jour un amont et un aval.

Cela faisait assez longtemps que je n'avais pas lu un bouquin de Philippe Delerm. Et puis il était de passage à la librairie l'Armitière il y a quelques semaines pour présenter Et vous avez eu beau temps? alors je suis allée l'écouter. Et bien sûr je suis repartie avec le bouquin.

Il y démonte et décortique des petites phrases du quotidien qu'on prononce souvent machinalement, sans mesurer toute la perfidie qu'elles contiennent. Et c'est vrai, elles sont assez perfides, ces petites phrases, certaines même plus que d'autres.

Ainsi il nous parle des gens, du temps qui passe, des enfants qui grandissent, des bravaches et des vantards. Ca se lit par petits bouts, ça se laisse fondre sur la langue, un peu comme des bonbons acidulés. Ca pique un peu mais on aime ça et on en reprend.

Un moment de lecture sympathique pour les soirées au coin du feu ou à garder pour lire sur un banc à l'arrivée du printemps.

Et vous avez eu beau temps? - Philippe DELERM - Ed. du Seuil - 2018

Mettre de la distance avec le passé

Simon avait finalement embarqué pour Osaka. Après une escale en Egypte, le cargo avait fait route vers l'Orient. Pendant quinze jours il avait vécu au rythme des matelots avec en bruit de fond la mer et le grincement des conteneurs entassés sur le pont. Pourquoi avait-il fui ainsi? Voulait-il mettre davantage de distance avec son passé? Mettre davantage de distance entre lui et Combloux, entre lui et les Edelweiss, entre lui et Sarah? Il ne savait plus trop pourquoi il lui avait envoyé une carte de Gênes. Ils se connaissaient à peine. Et très mal. Mais il avait eu l'impression qu'elle le comprenait. Certes, il lui avait menti sur son identité et les raisons de sa présence à Combloux mais il pensait qu'elle avait lu en lui. Lorsqu'elle avait posé ses yeux sur lui il avait eu le sentiment qu'elle avait vu tout ce qu'il avait essayé de lui cacher.

Il marchait beaucoup dans la ville. Osaka fourmillait de vie et de rues plus étonnantes les unes que les autres. Il aimait ces petites échoppes de bois qui étaient légion dans le quartier qu'il s'était choisi. Elles proposaient de la nourriture à toute heure de la journée avec ces mêmes vendeurs à la gouaille perçante, pantins interchangeables qui travaillaient sans répit du lundi au dimanche. L'odeur de cuisine, mêlée à celle de l'asphalte, produisait quelque chose d'assez écoeurant. Pourtant, il n'était pas le dernier à y acheter quelque chose pour se caler le ventre. Comme les autres il s'installait sur les bancs adossés aux façades pour manger ces petits pains en forme d'escargot dont tout le monde raffolait, sa chevelure brune ne contrastant pas avec celle des autochtones. Il s'en dégageait une sombre clarté; un oxymore capillaire qui faisait des envieux.

Lorsqu'il n'arpentait pas la ville il restait à la pension et écrivait. Beaucoup. Il noircissait les pages à une vitesse folle. Il couchait sur le papier ce qu'il portait en lui depuis toutes ces années. Le moment était venu de se délester de ce fardeau. Et au fond de lui il savait à qui il enverrait son récit.

Textes précédents:

Il avait la mine grise

Une seule et même personne

Ce texte a été rédigé dans le cadre de l'atelier d'écriture Une photo, quelques mots n°295 initié par Leiloona. Il n'est pas libre de droits, la photo non plus.

Les dimanches en photo (100)

Christmas Pudding - N. MITFORD

J'avais acheté ce livre pour le Cold Winter Challenge et j'ai réussi à le lire dans le temps imparti même si je n'ai lu que deux livres sur les trois prévus.

Nancy Mitford était pour moi une parfaite inconnue. Elle est née à Londres au tout début du 20ème siècle et a passé une grande partie de sa vie en France. Elle a connu le succès en 1945 avec son roman A la poursuite de l'amour. Et elle a été très productive, dépeignant avec humour et espièglerie les travers de ses contemporains dans de nombreux romans.

Christmas Pudding montre à la fois la sagesse et la bêtise humaine sur fond de fêtes de fin d'année. Un petit groupe de jeunes gens de la société londonienne, mené par Amabelle Fortescue, se retrouve à la campagne dans le Gloucestershire pour passer Noël. Non loin de là vit Lady Bobbin et ses enfants. Les uns et les autres se connaissent et les péripéties ne vont pas manquer. Lady Bobbin engage pour son fils un précepteur qui en réalité n'en est pas un mais qui rêve d'écrire une biographie sur une ancêtre de celle-ci. Le fils est dans la confidence tout autant que Miss Fortescue qui s'est faite fort de faire engager le dit précepteur. Les dialogues sont mordants, les personnages ont de la repartie, et tel est pris celui qui croyait prendre.

Ce fut donc un moment de lecture plutôt plaisant mais l'histoire en elle-même ne m'a pas subjuguée. Une petite fantaisie pour égayer les journées froides et enneigées. Ce ne fut pas un coup de cœur. Ca se lit. Point.

Christmas Pudding - Nancy MITFORD - Ed. 10-18 - 2017

Les dimanches poétiques (218)

"Clarisse était un poisson-chat nyctalope qui distinguait très bien les rochers dans les mers nocturnes. C'était une évidence dont j'attendais qu'elle soit si explicitement formulée: j'avais la vie sur le bout de la langue. Et peut-être était-ce pourquoi je m'étais retrouvé sur une péniche à guetter des oiseaux morts sur les rives, à mener une enquête pour laquelle personne ne m'avait missionné et dont pas mal d'être humains se foutaient. Donc oui, certes, bien sûr que oui, j'avais la vie sur le bout de la langue. Sur le bout de la langue les engagements, les choix, les aventures de l'esprit, la vie sociale et les conquêtes. J'avais l'impression de passer ma vie à ne pas articuler complètement ce qui m'arrivait et à sacrifier tout un tas de syllabes, de mots et de phrases-projets."

Victor POUCHET Pourquoi les oiseaux meurent

Il rêvassait devant la vitrine

Francesco se rappela la bibliothèque du collège de Rome où il avait été scolarisé. Elle ne laissait pas aux élèves la possibilité de s'évader; longue comme un réfectoire la lumière du jour s'y diffusait par de hautes fenêtres arrondies dans leur partie supérieure. Elle avait quelque chose de monastique. Les tables étaient en bois massif sans aucun artifice, les chaises, peu confortables, vous rappelait que l'apprentissage était un parcours vers un sommet qui se méritait.

Les étagères regorgeaient de toutes sortes d'ouvrages. Des manuels scolaires, des encyclopédies, des livres sur l'astronomie, quelques atlas, et des romans. Mais uniquement des romans inscrits au programme d'italien et des quelques langues étrangères enseignées. Son père avait tenu absolument à ce qu'il apprenne le français, lui répétant matin et soir que s'il n'arrivait pas à se faire une place au sein de la société italienne il pourrait toujours tenter sa chance en France. 

Il y avait notamment ce roman de Steinbeck Des souris et des hommes qu'ils avaient étudié pendant leur année de 3ème avec le professeur Stoletti. Francesco se souvint s'être pris d'affection pour les deux héros du bouquin, George et Lennie, jetés sur la route par la Grande Crise et louant leurs bras dans des ranchs. Deux amis d'enfance auxquels la vie n'avait pas fait de cadeaux. Berghetti se souvenait notamment de la fin du livre, et ce terrible moment où George tue Lennie pour qu'il ne tombe pas dans les mains du fils d'un patron qui s'est juré de l'abattre parce qu'il a accidentellement tué sa femme. Une sale histoire...

Francesco rêvassait devant la vitrine de la librairie. Il était sorti faire quelques emplettes pendant que Marcella se reposait. Elle n'avait pas eu le courage de ressortir pour acheter quelques vêtements et un nécessaire de toilette. Elle s'était allongée sur le lit et s'était endormie immédiatement.

Le jour déclinait. Berghetti entra dans la boutique et demanda s'ils avaient le livre de Steinbeck. Une vendeuse alla lui chercher le roman. Il craignait les insomnies, notamment quand il n'était pas chez lui. Le bouquin l'occuperait un moment. De plus, il n'avait pas demandé à Marcella si elle acceptait de partager le lit.

Ce texte a été rédigé dans le cadre de l'atelier d'écriture Une photo, quelques mots n°294 initié par Leiloona. Il n'est pas libre de droits, la photo non plus.

Textes précédents:

Il n'en croyait pas ses yeux

Persistance rétinienne

Entre Bari et Barletta

Soleil brûlant

PAL de février

Ce mois-ci je me suis fixé un objectif de six livres dont un déjà lu. Le mois dernier j'avais eu les yeux plus gros que le ventre... Voici donc les titres choisis pour février.

Tout d'abord un livre pour le Prix des lecteurs de l'Armitière:

Ce qu'on entend quand on écoute chanter les rivières de Barney Norris

(Et un deuxième titre que je récupérerai à la librairie prochainement.)

 

Et une sélection de livres plus ou moins récents qui sera ajustée suivant ma rapidité à les lire:

Les aventures des quatre derviches de Mir Amman

La fête des pères de François Nourrissier

Le passe-muraille de Marcel Aymé