12e Printemps des Poètes

Le 12e Printemps des Poètes a débuté lundi dernier et s'achèvera le 21 mars, avec le début de la-dite saison. Le thème retenu cette année est "Couleur femme". Couleur des yeux, de la peau, mais aussi couleur du caractère, couleur de l'engagement... Aragon a dit: "L'avenir de l'homme, c'est la femme. Elle est la couleur de l'âme".

Je suis certaine que tous les poètes de la blogosphère rédigeront un petit texte, une phrase pour illustrer ce thème. Ils sauront trouver les mots, les images et les couleurs pour en parler.

"Zaïa, femme du vent, a marché longtemps dans le désert, au milieu des dunes blanches frappées par la lumière aveuglante du soleil. Elle a marché sans but précis, au gré de l'envie, vers un but incertain, vers une destination qu'elle ne connaissait pas. Femme bleue aux yeux verts perdue dans le désert sec et insolent, elle a mis un pied devant l'autre pour s'assurer qu'elle était bien vivante, que les mains rouges et noires des hommes n'avaient pas eu raison d'elle.

J'ajuste avec attention mon écharpe bleue qui fait ressortir mes yeux... délavés."

Le site officiel du Printemps des Poètes est ICI.

Les dimanches poétiques (8)

Aujourd'hui c'est poésie comme tous les dimanches depuis quelques semaines. Poésie rime souvent avec amour et de toutes les chansons d'amour que je connaisse, c'est Strangers in the night, interprétée par Frank Sinatra, que je préfère. Je vous laisse écouter... Que du bonheur!

Les dimanches poétiques (7)

Les chansons sont parfois pleines de poésie. Celles de Lynda Lemay sont toutes de vrais poèmes qu'on a envie de donner à apprendre aux enfants. La chanson que je vous propose aujourd'hui est l'une de mes préférées. Je vous laisse découvrir...

 

Les dimanches poétiques (6)

Battre la campagne - Raymond QUENEAU

Dans la prairie altier marchait un sycomore

il gardait ses moutons aux sons d'un transistor

balançant son feuillage au rythme des musiques

que jettent à tout vent les ondes téséfiques

Un agneau qu tétait engraissant ses gigots

dit: vieux voudrais-tu pas éteindre ta radio

ça fait tourner le lait de ma maman brebis

et c'est mauvais pour moi, moi qui suis son petit

Alors le sycomore prenant son transistor

l'enterre sous ses pieds que l'on nomme racines

c'est pourquoi l'on entend dans les forêts voisines

parfois au fond des bois un petit air de cor

Le chemin du Gaillardin sur l'île aux mimosas...

Les dimanches poétiques (5)

Les colchiques - Guillaume Apollinaire

Le pré est vénéneux mais joli en automne

Les vaches y paissant

Lentement s'empoisonnent

Le colchique couleur de cerne et de lilas

Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là

Violâtres comme leur cerne et comme cet automne

Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne

Les enfants de l'école viennent avec fracas

Vêtus de hoquetons et jouant de l'harmonica

Ils cueillent les colchiques qui sont comme des mères

Filles de leurs filles et sont couleur de tes paupières

Qui battent comme les fleurs battent au vent dément

Le gardien du troupeau chante tout doucement

Tandis que lentes et meuglant les vaches abandonnent

Pour toujours ce grand pré mal fleuri par l'automne

La blondeur des blés polonais...

Les dimanches poétiques sont organisés par Celsmoon.

Les dimanches poétiques (4)

L'AUTOTOMIE - Wislawa SZYMBORSKA

Face au péril, la néréide se divise en deux;

se laissant à demi dévorer par le monde,

se sauvant avec l'autre moitié.

Elle bifurque soudain en naufrage et salut,

en amende et promesse, en ce qui fut et ce qui sera.

Au milieu de son corps éclate un précipice

au deux bords aussitôt étrangers l'un à l'autre.

Sur l'un des bords la mort, sur l'autre la vie.

Ici le désespoir, là le courage.

S'il y a balance, aucun plateau ne tremble.

Si la justice existe, la voici.

Mourir ce qu'il faut sans dépasser la mesure.

Renaître ce qu'il se doit du reste sauvegardé.

Nous savons, nous aussi, nous diviser, c'est vrai.

Mais uniquement en corps - et chuchotement brisé.

En corps - et poésie.

Ici la gorge, de l'autre côté le rire,

léger, vite étouffé.

Ici le coeur lourd, là non omnis moriar,

trois petits mots telles trois plumes de l'envol.

L'abîme ne nous scinde pas.

L'abîme nous entoure.

Wislawa Szymborska est une poétesse polonaise née le 2 juillet 1923. Elle a reçu le prix Nobel de littérature en 1996.

Petite pensée aussi aujourd'hui pour Charles Dickens qui est né le 7 février 1812.

Les dimanches poétiques (3)

Feuilles mortes - Serge BOSCHER

Les feuilles mortes sont l'épaisseur des regrets,

Inutiles mais beaux dans leur chute achevée.

Le vent peut les mouvoir sur la branche élevée;

Il ne les atteint plus quand elles sont tombées.

La douleur de mourir oublié peut retarder la Mort.

Pour devenir poussière en celle du chemin

Il faut abandonner l'espoir aux mille branches,

Ne plus croire au bonheur et que notre revanche

Réside en ce printemps que forgeront nos mains.