Les dimanches poétiques (5)

Les colchiques - Guillaume Apollinaire

Le pré est vénéneux mais joli en automne

Les vaches y paissant

Lentement s'empoisonnent

Le colchique couleur de cerne et de lilas

Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là

Violâtres comme leur cerne et comme cet automne

Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne

Les enfants de l'école viennent avec fracas

Vêtus de hoquetons et jouant de l'harmonica

Ils cueillent les colchiques qui sont comme des mères

Filles de leurs filles et sont couleur de tes paupières

Qui battent comme les fleurs battent au vent dément

Le gardien du troupeau chante tout doucement

Tandis que lentes et meuglant les vaches abandonnent

Pour toujours ce grand pré mal fleuri par l'automne

La blondeur des blés polonais...

Les dimanches poétiques sont organisés par Celsmoon.

Les dimanches poétiques (4)

L'AUTOTOMIE - Wislawa SZYMBORSKA

Face au péril, la néréide se divise en deux;

se laissant à demi dévorer par le monde,

se sauvant avec l'autre moitié.

Elle bifurque soudain en naufrage et salut,

en amende et promesse, en ce qui fut et ce qui sera.

Au milieu de son corps éclate un précipice

au deux bords aussitôt étrangers l'un à l'autre.

Sur l'un des bords la mort, sur l'autre la vie.

Ici le désespoir, là le courage.

S'il y a balance, aucun plateau ne tremble.

Si la justice existe, la voici.

Mourir ce qu'il faut sans dépasser la mesure.

Renaître ce qu'il se doit du reste sauvegardé.

Nous savons, nous aussi, nous diviser, c'est vrai.

Mais uniquement en corps - et chuchotement brisé.

En corps - et poésie.

Ici la gorge, de l'autre côté le rire,

léger, vite étouffé.

Ici le coeur lourd, là non omnis moriar,

trois petits mots telles trois plumes de l'envol.

L'abîme ne nous scinde pas.

L'abîme nous entoure.

Wislawa Szymborska est une poétesse polonaise née le 2 juillet 1923. Elle a reçu le prix Nobel de littérature en 1996.

Petite pensée aussi aujourd'hui pour Charles Dickens qui est né le 7 février 1812.

Les dimanches poétiques (3)

Feuilles mortes - Serge BOSCHER

Les feuilles mortes sont l'épaisseur des regrets,

Inutiles mais beaux dans leur chute achevée.

Le vent peut les mouvoir sur la branche élevée;

Il ne les atteint plus quand elles sont tombées.

La douleur de mourir oublié peut retarder la Mort.

Pour devenir poussière en celle du chemin

Il faut abandonner l'espoir aux mille branches,

Ne plus croire au bonheur et que notre revanche

Réside en ce printemps que forgeront nos mains.

Les dimanches poétiques (2)

A mon heure dernière

quand ma paupière sera fermée

je veux que l'on m'enterre

sous la sombre ramée.

Au marbre noir d'ébène

aux lettres d'or

aux croix argentées

je préfère un vieux chêne

de taillis sous futaie,

afin que parfois à l'aurore

je puisse entendre encore

"baliveau, baliveau!"

Chant traditionnel - Ecole des Eaux et Forêts - XIXe siècle / Mon père travaillait à l'Office National des Forêts; il s'est éteint en 2008. C'est un poème pour lui.

Les dimanches poétiques (1)

La blanche neige - APOLLINAIRE G.

Les anges les anges dans le ciel

L'un est vêtu en officier

L'un est vêtu en cuisinier

Et les autres chantent

Bel officier couleur du ciel

Le doux printemps longtemps après Noël

Te médaillera d'un beau soleil

     D'un beau soleil

Le cuisinier plume les oies

     Ah! tombe neige

     Tombe et que n'ai-je

Ma bien-aimée entre mes bras